Folio XXXVI · 0.7.0-alpha.36

El Osario volvió a repartir. Subir de nivel ya no es una sola tirada: es una cola, y sale siempre en el mismo orden —el oficio, los atributos, las habilidades y los perks—, cada una con sus cuatro cartas y con su propio dado, que no se presta a las demás. Los atributos suben en todos los niveles y lo que dan lo manda el tramo, no la suerte: uno al principio y diez al final, aunque el Osario cobra por insistir y la carta dice a la cara cuánto se queda. Las habilidades llegan en cinco tiradas contadas y los perks en otras cinco, y de cada oficio hay diez que nadie más verá nunca: ochenta habilidades y ochenta perks, con el fondo común para todos y lo suyo para cada uno. Quien se conforma con lo corriente lo paga: cada carta común elegida hace que la siguiente tirada se abra más. El zurrón se ensancha solo cada diez niveles y ya nadie regala armas ni bestias al subir. Abajo, en las mazmorras, se midieron los seis biomas uno por uno hasta que el décimo estrato pesa lo mismo en la cripta que en la ciénaga, ningún estrato se queda con un solo monstruo y ninguna comarca paga más por la misma pelea. Y en la arena a muerte no entra quien no lleve seis piezas encima: el que no arriesga nada no tiene duelo, y el duelo se mira entero, sin prisa. El campamento es uno solo, también para el que se quedó sin héroe, y el que cae deja su sitio libre en el acto.

• Dicen que el Osario lleva la cuenta de las cartas corrientes que eliges, y que se aburre.
• Dicen que en la ciénaga los monstruos protestaron por lo bajo cuando les midieron el peso.
• Dicen que a la arena a muerte llegó uno sin más que su arma, y que lo devolvieron por la puerta.

Folio XXXV · 0.7.0-alpha.35

Abrió el market. En la casa del market del campamento hay ahora dos puertas: la del buhonero, que sigue comprando y vendiendo lo suyo, y la del tablón, donde los invocadores de nivel diez en adelante se venden entre ellos lo que traen del Osario. Cada pieza sale con el precio que le pone quien la vende, nunca por debajo de lo que pagaría el buhonero, tarda unos minutos en aparecer y el market se queda el ocho por ciento de cada venta. Las ofertas de la misma pieza se juntan en el tablón con la más barata delante; dentro, de menor a mayor, cada una con sus afijos. Lo comprado, lo vendido y lo que nadie quiso espera diez días en Retirar. En el market suena música de puerto, y en el puesto del buhonero, de trastienda. Arriba, junto al oro, una campana dorada cuenta lo que pasó mientras nadie miraba: una venta, una oferta vencida, un desafío en la arena, un héroe que cae. Una cuenta juega en un solo sitio a la vez: entrar desde otro teléfono cierra la sesión del primero y se lo dice. La pantalla ya no se apaga con el juego delante, el oro se escribe con su punto de miles y en el cementerio los héroes entran por la puerta y suben por el camino hasta las tumbas.

• Dicen que en el market nadie sabe a quién le compra, y que el buhonero sí.
• Dicen que la campana suena sola cuando alguien vende lo que no debía.
• Dicen que los héroes entran al cementerio en fila porque el Sepulturero cuenta a los que pasan.

Folio XXXIV · 0.7.0-alpha.34

El torneo tiene arenas. Un duelo ya no se pelea en la cripta prestada de la mazmorra: se sortea un sitio de su modo y ahí se queda para siempre, también cuando se vuelve a mirar. Para el casual, patios y salones con luz: el patio del torneo, el patio del castillo, el salón real, un coliseo y el campo de un torneo oficial. Para el letal, lo clandestino: el pozo y la catacumba, de noche, con las antorchas por única luz, y el pozo de apuestas y la catacumba del corredor. En la grada están los otros héroes de cada cuenta, los de uno a la izquierda y los del rival a la derecha, mirando la pelea. Debajo, lo que antes había que adivinar: la vida de los dos en número, sus habilidades con lo que les falta, lo que llevan en las manos. Cada héroe lleva su nombre encima, en la misma chapa que en el campamento. En el cementerio, el arma con la que cayó cada uno queda clavada junto a su lápida: de punta lo que pincha, por el mango lo demás. El armero rehizo las seis armas que aún venían del pack, para que cambien de material como las otras, y cada material tiene su icono. Las frases del campamento se editan desde el panel, todos los NPC salen en los atajos, el botín de la incursión va bajo la vida y no en un desplegable, y apretar continuar muchas veces ya no vuelve a cargar la recompensa.

• Dicen que el coliseo lo levantaron los que perdieron en el patio, y que por eso las gradas son de piedra.
• Dicen que en el pozo de apuestas nadie mira la pelea: miran las monedas.
• Dicen que un arma clavada junto a una lápida no se oxida, porque espera.

Folio XXXIII · 0.7.0-alpha.33

El cementerio ya no es una lista: es un sitio. Alguien lo dibujó celda a celda —muros, dos estatuas que vigilan, un mausoleo al fondo, dos torres a la puerta— y ahí es de noche siempre. Las diez antorchas del héroe arden también entre las tumbas: tres a cada lado del camino y cuatro entre las lápidas, encendidas las que le quedan, apagadas las gastadas. Los héroes en pie bajan a pasear por donde hay suelo, sin pisar una tumba ni pasar bajo una llama ni por encima de una copa, y hablan bajo, de los que ya no están, por su nombre. Cada lápida se toca y cuenta quién fue, cómo cayó y lo que costaría que volviera. A la puerta, el Sepulturero: rumia lo suyo y, si se le pregunta, abre el memorándum con todos los caídos de la cuenta. También ronda el campamento, a la derecha del todo, y es por él que se entra al cementerio. Y en los dos sitios, nadie se queda ya con el cuerpo encima de una casa o de una torre: el suelo es el suelo.

• Dicen que el sepulturero lleva el memorándum en la cabeza y que nunca se ha equivocado de nombre.
• Dicen que las estatuas del cementerio miran a quien pasa por el camino, y que por eso nadie corre.
• Dicen que las antorchas de entre las tumbas se apagan antes que las del camino, y que es a propósito.

Folio XXXII · 0.7.0-alpha.32

La sala de combate ya no encoge ni crece: cada sala llena la pantalla, y el héroe mide lo mismo en la primera que en la del jefe. Su vida ya no se esconde entre sala y sala: la lleva encima andando, abriendo cofres y cruzando puertas, y abajo, junto a las pociones, un corazón dice la cifra. Los que tiran de lejos ahora apuntan: el bastón se inclina hacia el enemigo, el cuerpo lo sigue con un paso, y la bola sale de la punta, no del pecho. Las habilidades se ven enfriar en fichas bajo la sala, y el enfriamiento ya no se olvida al cruzar una puerta: lo que le falta a un golpe al salir de una sala le sigue faltando en la siguiente, y solo el descanso junto a la fogata del tesoro lo deja todo listo. El botín de la incursión se guarda en un botón con su cuenta, para que la sala no se vaya de la pantalla. En la arena, el historial se parte en dos: los que retaste y los que te retaron, con aviso de los que llegaron sin que estuvieras. El jefe lleva calavera más grande y halo rojo. Al abrir la app, el logotipo. Y en el campamento ya se comenta el duelo ganado y la pieza rara que alguien trajo.

• Dicen que el mago que apuntaba con el pecho ya apunta con el bastón, y que los goblins lo han notado.
• Dicen que en la arena hay quien mira dos veces la pestaña de los que le retaron, por si acaso.
• Dicen que la fogata del tesoro cura hasta lo que no se ve: al levantarse, todos los golpes vuelven a estar listos.

Folio XXXI · 0.7.0-alpha.31

El campamento dejo de ser un claro con cuatro piedras. Ahora hay calles empedradas, casas con tejado, un puesto de mercado, la fragua encendida y un rio cerrando el sur, con su puente estrecho. Nada de eso lo puso el azar: alguien lo dibujo celda a celda, y de ese plano sale todo lo demas. Los muros son muros de verdad: quien intenta cruzar una casa se encuentra la pared, y el que pasea la rodea sin pensarlo, como se rodea siempre lo que lleva ahi mas tiempo que uno. Diez antorchas repartidas de punta a punta se encienden con lo que el heroe tiene guardado —tantas como le queden—, y bajo la hoguera un reloj dice cuanto falta para la siguiente. Y el campamento sabe la hora: cuando fuera anochece, aqui tambien, y entonces las llamas dejan de ser adorno y son lo unico que se ve. Sobre cada cabeza, el nombre de quien anda; a los pies de cada puerta, el de lo que hay dentro. El buhonero ya no monta donde le dejaron: monta a la derecha del mercado, que es donde monta un buhonero. Y para bajar, la hoguera: se toca el fuego y se elige adonde.

• Dicen que el que dibujo el plano se dejo fuera la taberna a proposito, para que nadie se quedara.
• Dicen que el puente del sur aguanta a dos, y que nadie ha querido comprobar si aguanta a tres.
• Dicen que la fragua lleva encendida desde antes de que hubiera herrero.

Folio XXX · 0.7.0-alpha.30

El campamento llevaba desde el principio siendo un decorado: la fogata encendida, los puestos cerrados y nadie dentro. Ahora hay gente. Los héroes de la cuenta pasean entre la hoguera y los puestos, se paran, se cruzan, y al cruzarse hablan —a veces un saludo, a veces una pulla, y a veces lo que de verdad ha pasado ahí fuera: que fulano no ha abierto los ojos desde el martes, que mengano volvió del Osario y trajo algo que nadie quiere mirar, que todavía llevan arena del desierto en las botas. Cada uno anda su propio camino y lo anda siempre igual, porque el paseo se lo dicta su nombre y no la suerte del día. El buhonero, que no pasea porque tiene puesto que atender, rumia en voz alta cada pocos segundos para que el sitio nunca esté mudo. Y el invocador, que al fin y al cabo es un dios menor, puede coger a cualquiera con dos dedos y dejarlo donde le plazca; ellos protestan, claro, pero el héroe reanuda su camino desde donde cayó y el del puesto se queda plantado donde lo dejaron, que para eso trabaja. Los edificios siguen levantándose: por ahora son marcos vacíos con su nombre, esperando a que alguien los dibuje.

• Dicen que al buhonero se le oyó decir que el yelmo de un invocador no vale ni el martillo con que lo hicieron.
• Dicen que hay quien levanta a sus héroes solo para oírlos quejarse, y que ellos lo saben.
• Dicen que el que volvió del Osario no habla de lo que dejó allí, pero que en el campamento ya lo saben todos.

Folio XXIX · 0.7.0-alpha.29

Durante meses el trato fue el mismo: un invocador, un héroe, y el luto entero cuando no volvía. Se acabó. El Osario admite hasta cuatro a la vez, y la primera plaza viene con la cuenta; las otras tres se pagan en oro, y cada una cuesta bastante más que la anterior, porque alimentar a cuatro no es alimentar a uno. Lo importante no es el número: es que ahora cada uno lleva lo suyo. El equipo y la mochila son de quien los carga —el que baja con la espada buena baja con ella, y el otro no se la encuentra puesta al despertar—, mientras que el arcón sigue siendo de la casa y lo abren todos por igual. Cambiar de héroe no cuesta nada y se hace pasando cromos: el que juega delante, los demás esperando su turno, y un punto de color debajo de cada uno diciendo sin palabras quién está entero, quién duerme en el hospital y quién ya no despierta. Solo hay dos reglas y las dos son de sentido común: el que está en coma no sale, y con un duelo a muerte concertado nadie cambia de caballo a mitad del vado, porque lo que se juega en ese foso es el equipo del que aceptó bajar. La plaza del que muere queda libre: el Osario no cobra dos veces por el mismo hueco. Y en la ficha de cada uno, dos cifras nuevas que valen más que cualquier estadística de combate: cuántas veces le vio la cara a la muerte, y cuántas volvió.

• Dicen que el primero que pagó los cincuenta mil por la cuarta plaza tuvo tres héroes en coma la misma tarde.
• Dicen que el arcón es de todos hasta que dos hermanos quieren la misma capa.
• Dicen que hay quien cuenta sus regresos como quien cuenta cicatrices, y que el escriba ya no le cree ninguno.

Folio XXVIII · 0.7.0-alpha.28

Tres correcciones de las que no se anuncian con trompetas, pero que se notan a la semana. La primera: el invocador venía llevándose la mitad de lo que sus héroes traían de las mazmorras, y con eso la cuenta iba siempre un paso por detrás del que baja. Ahora se lleva tres cuartas partes. No sube el botín ni la experiencia del héroe: sube la del que los invoca, que es quien se queda cuando el héroe no vuelve. La segunda es sobre la mano mala. Hasta ahora cualquiera se ponía dos armas: el mago sostenía dos dagas y nadie decía nada, y quedaba ridículo. De hoy en adelante en la izquierda solo entran una espada o una daga cortas, y solo si el que las lleva es guerrero o ladrón, que son los dos que aprendieron a hacerlo sin cortarse. El escudo y el orbe siguen siendo de todos. Al que ya llevaba dos y no le corresponde, el escriba se la ha quitado y se la ha dejado en el almacén, sin preguntar. Y la tercera: lo que te quitas ya no se queda en la mochila ocupando el sitio del botín. Va al arcón. Cambiarse las botas antes de bajar dejó de costar un hallazgo.

• Dicen que un mago protestó por lo de las dos dagas hasta que le preguntaron cuándo había acertado con la segunda.
• Dicen que el escriba lleva semanas contando lo que se pierde en la mochila y que por fin le hicieron caso.
• Dicen que el que se llevaba la mitad ahora se lleva tres cuartos y sigue diciendo que trabaja gratis.

Folio XXVII · 0.7.0-alpha.27

Nadie enseña a un héroe a pelear: eso lo trae de fábrica. Lo que sí se le puede enseñar es a mirar. El escriba lo llamó instinto y lo apuntó en su cuaderno con diez nombres. Uno remata al que ya se cae. Otro busca al que más fuerte pega y no suelta. Otro se fija en quién va peor protegido, otro en quién se mueve más rápido, otro deja al jefe para el final y despacha antes a la escolta. Hay uno que le pone la venda al que peor está en vez de a sí mismo, uno que levanta la guardia antes de tirar el primer golpe y otro que aprieta los dientes y no toca el frasco hasta que la vista se le nubla. El último, el más raro, no hace nada: espera. Espera a que entren tres para soltar el barrido, y mientras espera parece que se ha olvidado de pelear. Cada héroe lleva dos, y el orden importa tanto como la pareja: el primero elige a quién mirar y el segundo solo habla cuando el primero duda.

• Dicen que el escriba probó los diez en una tarde y que ninguno le salvó de la primera rata.
• Dicen que el que espera a los tres enemigos se llama Paciencia porque el otro nombre no era publicable.
• Dicen que hay quien pone el mismo par desde hace semanas y jura que es el bueno.

Folio XXVI · 0.7.0-alpha.26

Dos quejas llegaron al escriba la misma noche. La primera, de un invocador que juraba que el buhonero le había abierto una pieza nueva sin avisar: miró el cielo, contó las estrellas y no encontró ninguna que hablara del puesto. El escriba subió al tejado y las cosió: ahora el buhonero tiene su estrella el día que llega, y otra cada dos niveles con el nombre de lo que abre. La segunda vino de una mujer que se guardó el juego en el bolsillo camino del mercado y estuvo media mañana con la hoguera crepitándole en la cadera. Eso se arregló sin subir a ningún tejado: cuando la ventana se cierra, el Osario se calla.

• Dicen que el escriba cose estrellas más rápido desde que le reclaman.
• Dicen que la mujer del mercado volvió a casa con la compra hecha y la batería vacía.

Folio XXV · 0.7.0-alpha.25

Llegó una noche con el macuto a la espalda y no dijo de dónde venía. Plantó el puesto al otro lado de la hoguera, sacó una manta, puso encima un arma de cada clase —nada del otro mundo, hierro honrado— y se sentó a esperar. Al amanecer ya había entendido todo el mundo lo que traía: es el único que compra. Antes cada cual malvendía sus hallazgos donde le pillaba, a nadie en concreto, y el oro aparecía como aparece el rocío. Ahora hay que bajar al puesto, poner las piezas sobre la manta y mirarle a la cara mientras cuenta. Lo que vende no hace rico a nadie y él lo sabe: sirve para que el mago no pase medio año sin bastón. Y lo que compra lo paga con una mueca, porque el margen es suyo y no lo esconde. El armero de la ciudad, cuando se enteró, dijo que un buhonero no es un armero. El buhonero contestó que un armero tampoco compra.

• Dicen que nadie le ha visto la cara entera y que la máscara no se la quita ni para comer.
• Dicen que paga mejor a quien no le regatea.
• Dicen que el mandoble que vendió anteayer volvió al puesto tres veces, siempre con dueño distinto.

Folio XXIV · 0.7.0-alpha.24

El invocador dejó de ser un nombre en la puerta. Hasta ahora todo lo que se ganaba se lo llevaba el héroe, y con él se iba: al foso, a la fosa, o al arcón de otro. Desde esta noche la cuenta tiene su propia cuenta. Sube despacio, con la mitad de lo que traen sus héroes de las mazmorras y con lo que arranca del foso, y lo que gana no se lo puede quitar nadie: cinco favores que valen para todos los héroes que invoque, ahora y los que vengan. El primero es el que más se agradece —una caída al día se queda en sueño, no en tumba—, y el último deja el sueño más corto. Los tres pisos más altos de cada mazmorra dejaron de abrirse solo con el músculo del héroe: piden también hondura del invocador, que es otra cosa. Y para que nadie tenga que fiarse de un número, el escriba salió de noche y dibujó el camino en el cielo: cada cosa que se abre es una estrella, y la constelación se completa según se sube.

• Dicen que el escriba pasó tres noches en el tejado antes de acertar con la primera estrella.
• Dicen que hay quien mira el cielo más que la mazmorra.
• Dicen que el favor que salva de la muerte solo funciona una vez al día porque el osario también tiene sus cuentas.

Folio XXIII · 0.7.0-alpha.23

El escriba se cansó de que le preguntaran lo mismo. «¿Y esto qué hace?», señalando un número de la ficha; «¿esta capa es mejor que la que llevo?», con las dos en la mano. Así que colgó carteles en todo: ahora se toca un atributo, una habilidad, un perk o una mascota y responde él mismo, con la cuenta hecha. En el arcón puso las dos piezas una al lado de la otra, con lo que se gana y lo que se pierde escrito en el medio, para que nadie tenga que restar de memoria. Tirar algo pide mantener la mano encima, que ya se han perdido reliquias por un dedo torpe. Y el boticario, harto de ver salir héroes con el zurrón vacío, ofreció llenarlo solo al volver de la mazmorra; avisa cuando lo llena, y avisa también —eso lo dice más bajo— cuando ya no queda nada con que llenarlo.

• Dicen que el escriba cobra por cartel y que por eso hay tantos.
• Dicen que el boticario vació un depósito entero en tres noches sin que su dueño se enterara.
• Dicen que hubo quien mantuvo el dedo puesto media hora, por si acaso.

Folio XXII · 0.7.0-alpha.22

Se abrió el foso. Hasta ahora los duelos del torneo eran cosa de honor y polvo: dos héroes se medían, perdía uno y los dos volvían a cenar. En el foso no. Ahí se entra con el equipo puesto, se acepta mirando al otro a la cara, y el que cae se queda sin nada de lo que llevaba encima: el vencedor elige una pieza de tres y las otras dos arden delante de él. Los que salen vivos duermen doce horas seguidas y despiertan sin recordar; los que no salen, no despiertan. El escriba abrió tres listas nuevas: la del rango a muerte, la de los que han matado y la de los que han dejado a alguien en coma. También se cambiaron los muebles: el pergamino que forraba las paredes se quitó, porque nadie leía con esa luz, y la fila de puertas del fondo dejó de ser una franja negra para fundirse con la sala. Cada puerta se enciende con su color cuando la cruzas.

• Dicen que el primero que entró al foso salió sin botas y volvió a entrar descalzo.
• Dicen que el médico cobra la mitad si te ve llegar por tu propio pie.
• Dicen que las dos piezas que arden huelen distinto según la rareza.

Folio XXI · 0.7.0-alpha.21

Nada que contar en el Osario: esta versión solo tira a la basura un papel que se había colado en el zurrón del invocador —un permiso para leer el identificador de publicidad del teléfono, que ni pedimos ni usamos, y que venía de regalo con una librería ajena—.

• Dicen que el papel llevaba meses en el fondo del zurrón, entre migas.

Folio XX · 0.7.0-alpha.20

El armero acabó de ordenar el arcón y colgó un cartel en cada arma: qué es, con cuántas manos se lleva y a qué oficios les rinde entera. Los héroes descubrieron así, leyendo, que media estantería no era para ellos. También se enderezaron los dibujos, que salían anchos como si el herrero los hubiera pisado. Y el escriba tachó una vieja mentira del pergamino de la Suerte: nunca sacó mejor botín de las mazmorras, aunque llevara años diciéndolo.

• Dicen que hubo quien pasó veinte niveles subiendo Suerte para que le cayera un mítico.
• Dicen que el armero cobra por leerte el cartel.

Folio XIX · 0.7.0-alpha.19

Un fallo tonto tuvo cerrada la puerta del Osario un rato: la app preguntaba por una llave que en Android no existe y se quedaba sin abrir ninguna. Ya está: se entra otra vez con Google.

• Dicen que el portero probó la llave equivocada durante media tarde.

Folio XVIII · 0.7.0-alpha.18

El armero del campamento abrió el arcón y resultó que el Osario nunca había tenido armas, sino unas cuantas espadas y poco más. Ahora hay cuarenta y seis: dagas, hachas, lanzas, martillos, mazas, arcos, ballestas, cuchillos que se lanzan, bastones, varas y libros. Cada oficio tiene los suyos, y el que empuña lo que no le toca sostiene un buen hierro que le rinde la mitad. Los magos, por fin, notaron la diferencia: un bastón en sus manos pesa más en el golpe que cualquier espada. Y la mano izquierda dejó de ser un escudo y nada más: hay rodelas, paveses de guardia y orbes que no protegen de casi nada pero encienden la magia. El escriba añade que a los recién invocados se les entrega ahora un arma de práctica, del tipo que sea, floja a propósito: para salir de ahí.

• Dicen que el armero no vende nada todavía, pero ya mide a quien entra.
• Dicen que un guardián se hizo con un orbe rúnico y lo usa de pisapapeles.
• Dicen que el shuriken llevaba años dibujado en un rincón, esperando su turno.

Folio XVII · 0.7.0-alpha.17

El Osario volvió a medir a los que bajan, y esta vez con seis varas en vez de cinco: fuerza, agilidad, vitalidad, inteligencia, destreza y suerte. Ninguno de los héroes anteriores pasó la nueva medida —el escriba anota, sin entrar en detalles, que hubo que empezar la lista de cero—. A cambio, quien llega al décimo escalón deja de ser «uno más que baja»: el Osario le pone nombre a lo que ya era. Guerrero, guardián, ladrón, arquero, mago o acólito; la elección es libre, aunque el pozo tenga su opinión y la diga con estrellas. Y la armadura dejó de ser un muro: ahora resta un tanto por ciento, así que el que va desnudo recibe menos de lo que temía y el que va de hierro, más de lo que creía.

• Dicen que la inteligencia no sirve de nada hasta que sirve de todo.
• Dicen que el que eligió acólito lo hizo por la música, no por la vocación.
• Dicen que las mascotas dejaron de aparecer al subir de nivel porque están esperando dentro de un huevo.

Folio XVI · 0.7.0-alpha.16

El Osario se ha vuelto tacaño. Los enemigos ya no sueltan monedas: lo que dejan son restos —huesos, resina, pelaje, baba, escama, cristal— que solo valen lo que alguien pague por ellos. Las piezas caen una de cada cien, y de las buenas ni hablamos: para eso están los portales, que aún no se abren. El oro se gana saliendo vivo de la mazmorra, y subir de nivel cuesta el triple que antes. A cambio, junto a la fogata hay una fila de antorchas: se encienden solas con el tiempo, y quien baja con una encendida vuelve sabiendo más. Y si un combate se eterniza, el Osario pierde la paciencia: las vendas curan cada vez menos, los golpes pesan mas y a todos se les va la vida hasta que alguien queda en el suelo.

• Dicen que un invocador acumuló doscientos huesos y no le alcanzó ni para un casco.
• Dicen que la antorcha no alumbra: solo hace que el Osario te mire con más atención.
• Dicen que al que se le acaba el tiempo en el Osario, el Osario se lo cobra en sangre.

Folio XV · 0.7.0-alpha.15

Los héroes pueden caer. Quien cae en algo letal pierde el equipo y la mochila, y el Osario decide: casi siempre un coma de dos días junto a la fogata, a veces la muerte. El coma se acorta pagando al médico. Los muertos descansan en el cementerio, con lápida, y pueden volver: hace falta una Reliquia del Osario, que solo sueltan los jefes de tier 10 muy de vez en cuando, y un héroe vivo que ocupe su sitio. Por ahora nada mata: el cementerio se abre antes de que el Torneo tenga sangre.

• Dicen que el médico cobra por nivel porque los de nivel alto se quejan más.
• Dicen que en el cementerio caben diez lápidas y que la undécima la eliges tú.
• Dicen que una Reliquia del Osario cayó una vez. Nadie recuerda a quién.

Folio XIV · 0.7.0-alpha.14

Se abrió el Torneo junto a la fogata. Los invocadores enfrentan héroes sin oro de por medio: queda el rango, y el rango se mueve. Una revancha por rival y día, diez duelos al día. Un ranking cuenta niveles, mazmorras superadas, tiers y MMR, y cada invocador ve su puesto.

• Dicen que un invocador llegó a MMR 1400 con puños desnudos. Nadie lo ha visto.
• Dicen que el ranking se recalcula cada vez que alguien lo mira. Miradlo poco.
• Dicen que la revancha solo vale una vez al día porque la fogata no aguanta más.

Folio XIII · 0.7.0-alpha.13

Se levantó el Campamento: una fogata que nadie encendió, el héroe paseando y la puerta a la última mazmorra en la que entró. Los tiers se ven ahora como una escalera. Y por primera vez el Osario suena: música en cada bioma, la capa del jefe según el tier, y cada golpe según el arma.

• Dicen que la fogata del Campamento no se apaga porque nadie sabe quién la encendió.
• Dicen que la música de la Cueva la toca el basilisco. Con el bastón.

Folio XII · 0.7.0-alpha.12

Los dos bandos se miran de frente: quien pega encara y el otro se vuelve. Los cronistas ajustaron las cuentas de los seis biomas: los jefes de arriba pegan menos, las bestias muerden de verdad, y abajo, en el Nevado, el Pantano y el Desierto, ya no es un paseo.

• Dicen que el Alce se enteró de que era el rey del valle en esta versión. Antes solo lo sospechaba.

Folio XI · 0.7.0-alpha.11

Las criaturas acusan los golpes, caen al morir, esquivan rodando y se giran al cambiar de lado. Merlín llega en humo y se va igual. La Cueva se hizo oscura de verdad: solo alumbran el héroe y la fogata.

• Dicen que en la Cueva hay más de lo que se ve. Es fácil decirlo: no se ve nada.

Folio X · 0.7.0-alpha.10

Seis tierras. Al Bosque y a la Cripta se sumaron el Nevado, el Pantano, el Desierto y la Cueva, cada una con sus diez estratos, sus criaturas y su botín. Respondieron a la llamada la corte de Camelot, la banda de Sherwood y seis aventureros que no venían de ningún cuento.

• Dicen que el Rey goblin cobra peaje en oro y paga en slime.
• Dicen que Arturo Pendragón bajó a la Cripta buscando el Grial y subió con una Corona del osario. Se la quedó.

Folio IX · 0.7.0-alpha.9

Se abrió el Bosque: claros entre árboles viejos, lobos, bandidos, gnolls y setas que andan. Cada bioma dice qué suelta. Los héroes eligen una mejora nada más llegar, y trece aspectos nuevos respondieron a la llamada.

• Dicen que el Trol del bosque pide peaje en huesos porque el oro no le cabe bajo el puente.

Folio VIII · 0.6.0-alpha.8

Desde este folio el Osario resuelve cada incursión entera y arriba solo se mira. Se entra por un portón y cada sala tiene su puerta. Las mascotas bajan con el héroe; la que hace de tanque se pone delante. Hay fogata en la sala del tesoro, y el botín cae donde muere quien lo llevaba.

• Dicen que las mascotas tanque se ponen delante por lealtad. Otros dicen que por no ver.

Folio VII · 0.5.0-alpha.7

Las armas enseñaron su material: madera, cobre, hierro, oro y, por primera vez, diamante. Los arqueros disparan de lejos y el héroe se acerca a golpear. Aparecieron el reroleo, el almacén de veinte huecos y el medallón con la cara del héroe.

• Dicen que las armas de diamante las talla el propio Osario con lo que no vuelve.

Folio VI · 0.4.0-alpha.6

Los cofres empezaron a soltar pociones y los héroes a bebérselas solos cuando hace falta. Se les vio entrar sala a sala, abrir los cofres y decidir qué dejar atrás cuando la mochila no da más. Se quitó el tope de incursiones.

Folio IV · 0.3.0-alpha.4

Los héroes empezaron a vestirse con lo que subían: once huecos y diez tipos de pieza. Mochila y almacén. Lo que no cabe se queda abajo, y abajo nada se pierde.

Folio III · 0.2.0-alpha.3

Los que bajaban dejaron de bajar. Aparecieron los invocadores: uno con nombre propio, arriba, y un héroe que responde a la llamada, abajo. El oro pasó a manos del que llama. En Mazmorras se vieron por primera vez unas puertas cerradas: los portales.

Folio II · 0.1.0-alpha.2

La puerta se atascó el primer día. El escriba anota que se arregló.

Folio I · 0.1.0-alpha.1

Se abrió el Osario. Un personaje al azar, la Cripta y diez estratos. Nadie sabía todavía qué era invocar.